La noche estrellada de Van Gogh

otra de Benjamin...

Ángelus Novus. Paul Klee (1897-1940).-

________________________________________________________________________________________________________________

“Hay un cuadro de Klee (1920) que se titula Ángelus Novus. Se ve en él a un Ángel al parecer en el momento de alejarse de algo sobre lo cual clava su mirada. Tiene los ojos desencajado, la boca abierta y las alas tendidas. El ángel de la Historia debe tener ese aspecto. Su cara está vuelta hacia el pasado. En lo que para nosotros aparece como una cadena de acontecimientos, él ve una catástrofe única, que acumula sin cesar ruina sobre ruina y se las arroja a sus pies. El ángel quisiera detenerse, despertar a los muertos y recomponer lo despedazado. Pero una tormenta desciende del Paraíso y se arremolina en sus alas y es tan fuerte que el ángel no puede plegarlas… Esta tempestad lo arrastra irresistiblemente hacia el futuro, al cual vuelve las espaldas mientras el cúmulo de ruinas sube ante él hacia el cielo. Tal tempestad es lo que llamamos progreso”.

_______________________________________________________________________________________________

Walter Benjamin (1892/1940)

CANCIÓN PRIMERA

Se ha retirado el campo
al ver abalanzarse
crispadamente al hombre.

¡Qué abismo entre el olivo
y el hombre se descubre!

El animal que canta:
el animal que puede
llorar y echar raíces,
rememoró sus garras.

Garras que revestía
de suavidad y flores,
pero que, al fin, desnuda
en toda su crueldad.

Crepitan en mis manos.
Aparta de ellas, hijo.
Estoy dispuesto a hundirlas,
dispuesto a proyectarlas
sobre tu carne leve.

He regresado al tigre.
Aparta, o te destrozo.

Hoy el amor es muerte,
y el hombre acecha al hombre.

Miguel Hernández

ledesma, tierra de combate

Tierra de combate, que combatió los noventa cómo pocas. Echar a la gendarmería y a la policía de la ciudad en tomas de hecho, piqueteros en escuadra marchan con sus noventistas armas de combate, las certeras ondas que hicieron correr a los centuriones del menemismo y sus gases irrespirables, lanzados dentro de las casas humildes de Libertador General San Martín. Así la invasión gendarme de 1997 fue derrotada y la asamblea del piquete fue autoridad. No es tierra mansa aunque venga enbroncadamente tranquila. Allá arriba en el norte argentino, por la ruta 34 que va derecho para Pocitos cruzando el Bermejo pasando por pueblos hermanos que tampoco dudaron en expulsar a las fuerzas de ocupación, Mosconi, Tartagal, la de Anibal Verón, un camino de gomas que saben cómo arder. De nuevo nos matan, y alimentan la furia, nos matan por tierra, reclamo tan antiguo y basico de la humanidad que nos niegan desde lujosas oficinas de Puerto Maderos. Pero aún no vieron nada, tuvieron que volver a formar el ejército moderno de los esclavos del Imperio Ledesma el de la dinastía Arrieta Blaquier y empezó a rugir, es el fantasma del verdugo, el puede arrancarle el sueño al grotesco Juan Pedro, a su descendencia y a sus patéticos bufones de San Salvador, ¿seguirás escribiendo poesía cuando tomemos tu Ingenio y lo hagamos nuestro, cuando nos repartamos tus tierras?. Es un pueblo que guarda la venganza, acurrucada, apretada contra el pecho esperando el asalto mortal del filoso puñal, donde no se salve ni uno de los culpables, y sea la redención de sus muertos, y no solos los de la lucha, que son muchos y heróicos, no solo los muertos del Apagón, que también lo son, más aguerridos aún, también son esos miles de pibes, de bebes, de mujeres, de obreros, que mueren por el veneno con el que todos los días "El Ingenio", satura el aire, con un profundo olor a podrido, es el bagazo. Ese mismo que mato a Olga Aredes, la Madre de Plaza de Mayo la de la plaza de Libertador y las marchas del apagón. Porque es cierto que ni los muertos quedaran a salvo si el enemigo vence, a vencer.

joak